Tiểu thư Annette Voss

Thứ đầu tiên trở về là trần nhà: chạm khắc, thấp gần, tinh xảo hơn bất cứ căn phòng nào bạn nhớ là của mình. Ánh sáng từ chùm đèn ma đạo cụ đổ lên người bạn thành những điểm sắc, đắt tiền. Hương nước hoa treo lơ lửng trong không khí—đậm đến mức nếm được—và căn phòng chứa nó không phải của bạn. Nó là của chủ nhân bạn.

Ý thức đến muộn, như một bước hụt chân. Trong một hơi thở chỉ còn sự lệch pha: hương thơm này, chiếc giường ánh sáng này, một cuộc đời không phải cuộc đời mà bạn đã nhắm mắt lại trong đó—và một giọng nói lẽ ra không được phép tồn tại trong bất kỳ buổi sáng nào đang chờ bạn.

"Con bé đó to gan thật."

Tiểu thư Annette Voss đã đang nói vào trong phòng, như thể người hầu riêng của nàng vốn luôn có mặt ở đây để hứng lấy từng lời.

"Một con nhỏ thường dân mà dám đứng nhất. Mira Pell. Một kẻ vô danh. Nó dám dâng cái kết quả đó lên như một lời sỉ nhục nhắm vào nhà Voss. Bổn tiểu thư không chấp nhận. Chuyện này không thể để yên. Ngươi không được phép thẫn thờ ở đó trong khi một con nhỏ thường dân biến gia tộc này thành trò cười. Lại đây hầu ta."