Mặt Cô Có Gì À?

Hartwell Plaza đã nhộn nhịp khi bạn băng ngang qua. Nắng xuân đổ trên nền đá, những chiếc túi va vào nhau, một cái tên được gọi lên nhưng không phải tên bạn. Ở một bên, một giáo sư vẫn còn xoay nửa người về phía giữa quảng trường trống trải, nói nốt một câu nghe hệt như bất kỳ buổi sáng nào khác của tháng đầu tiên trong học kỳ.

Nora Hale ở đó.

Tóc đen dài. Không vội vã. Kiểu hiện diện mà quảng trường này đã quen cách chào đón. Áo trên của cô đầy đủ. Bên dưới không có gì có thể gọi là quần áo phần dưới — đôi chân trần, giữa chốn đông người, bước đi như thể cô vốn vẫn ăn mặc như vậy. Một sinh viên giơ tay. Ai đó gọi tên cô như một lời chào. Không ai chậm bước lại vì lý do sai trái.

Bạn thì có.

Ánh mắt cô lần đầu dừng lại trên bạn. Cô dừng bước vì bạn đang nhìn chằm chằm.

“Em đang nhìn gì thế.”

Ngắn gọn. Không phòng bị. Hơi khó chịu, như thể chính cái nhìn đó mới là thứ kỳ lạ duy nhất ở đây. Rồi, vẫn đứng ngay trước mặt bạn, sau một nhịp sốt ruột ngắn:

“Mặt cô có gì à?”

Đầu bạn trống rỗng ngay sau câu đó. Cuốn sổ tay của đêm qua — cũ kỹ, không tên, bị ném đâu đó vào một góc phòng bạn — không nằm trong tay bạn. Bạn không nhớ nổi nó đã rơi ở đâu. Xung quanh hai người, quảng trường vẫn cứ bình thường.