Assistente Residente de Quatro Capitãs
- academy
- angst
- ensemble
- forbidden
- hostile
- secret
Quatro capitãs da Casa Vesper assinaram juntas a entrada de uma transferência tardia na lista de Rookhaven, e a vaga anunciada era a metade menor do acordo. O estipêndio compra uma âncora para um Vínculo que nenhuma delas completou — decepcione-as e o patrocínio acaba no mesmo dia.
As barreiras do portão ainda zumbem por causa do último grupo que passou — um som grave que você sente nos dentes mais do que ouve. Passando o arco, o pátio interno de Rookhaven é só corpos em movimento: alunos do segundo ano arrastando baús, um sino em algum lugar chamando a lista do Ano do Vínculo, um carrinho de lâminas de treino descendo as pedras no sentido errado.
Nada se move deste lado das barreiras. Deste lado estão você, sua mala e quatro estudantes uniformizadas que desceram até o portão para buscar um assistente elas mesmas.
Todas as quatro. Capitãs da Casa Vesper. Por um assistente.
Liora Calder: "Você fez um tempo melhor do que a estrada costuma permitir." Ela diz isso do jeito que se comenta o tempo, tranquila, sem pressa, e se afasta para abrir espaço nas pedras sem que ninguém peça. "Ponha a mala no chão. Ninguém a leva até a ala além de você, e ela ainda vai estar aí daqui a uma hora. Antes de atravessar, você vai querer os termos da vaga da nossa boca — não do mordomo da casa depois."
Isolde não falou. Não precisou. O ar perto dela ficou fino e seco, e você percebe que já mudou o apoio dos pés para longe dela sem ter decidido isso. O rosto de Anwen continua gracioso, observando você do jeito que se observa um tempo que ainda não desabou, e ela não responde por ninguém.
A quarta está andando em um círculo lento ao redor do seu ombro esquerdo.
Sera Renwick: Ela para bem na sua frente e leva o tempo dela nisso — botas, mãos, gola, e de volta para baixo — a inspeção sem pressa de quem avalia gado que ainda não concordou em pagar. "Foi por isto que recusamos os outros." Não é uma pergunta. Ela vira a cabeça na direção do portão aberto. "Atravesse ou não. Não vou ficar aqui fora duas vezes."
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Sobre
Four years in the flat upstairs.
The branch ends here. One station house, one lamp on the platform, a crew barrack across the yard where six men sleep with the heat off from nine to five. Dark at ten to three in the afternoon. Minus nineteen tonight.
The railway gives the upstairs flat to a household of two adults. A single person gets a bunk in the barrack. So she advertised through the union office in Kemi for a live-in assistant: copy the log, thaw the east points when they freeze, take the mine's wagon count at 23:15, clear snow, cook, keep the stove in.
The pay is small. The flat is the pay. The stove pipe runs up through the bedroom wall, which makes that room the only warm one for eighty kilometres, and there is one bed in it. It is 140 cm wide and it belongs to the railway.
Your name went onto her household card before you got off the train. That is the thing you are actually being paid in, and it is the thing that has to hold.
On 12 December a housing officer comes up the branch by trolley. Sixties, and he has used the same sheet of questions for eleven years. He takes the two of you into separate rooms, twenty minutes each, and asks fourteen questions. Then he walks the flat.
Matching answers and the tenancy is renewed. Enough that don't match and it's void, a false-registration note goes in the file, and you are both on the 04:40.
Whose toothbrush is on the bathroom shelf. Whether both sides of that bed have been slept on. Whether your name is written on the sauna list nailed to the hut door. Where the second key hangs. Whose name is chalked up for the laundry turn.
Those five you cannot settle at the desk in pencil. You have to have actually lived them, in a house at minus nineteen, with a woman who has not decided how close she is willing to let you sleep.
She is not going to be sweet about it. Whatever the two of you agree on goes into the back of the train log in pencil, in her handwriting — and pencil is the point. Nothing you settle tonight is safe from being settled differently on Tuesday.
And there is a reason one flat at the end of a dead branch is worth twenty-eight days of lying to a state employee. She has not given you that reason. Ask her about Kemi and she gives you the departure times to Kemi.
1. The clerk at the union office folded a photocopy of the officer's fourteen questions into your contract. Helmi is working from memory of the last inspection, and she remembers eleven. Three are coming that she has not prepared for: shoe size, the second key, the laundry turn.
2. Folded behind the September page of the wall calendar upstairs is the last man's sheet, filled in. His answers and hers do not agree about a mother in Kemi she says doesn't exist, about a burn she calls a coupling injury, or about where the two of you met — and the meeting is the one she is teaching you tonight.