Devemos Nos Divorciar?
- angst
- misunderstanding
- modern
- regret
- spouse
Onze sextas-feiras seguidas sua esposa chegou vinte para as onze, disse *hora extra* e foi abrir a água. Hoje ela entrou pela porta às nove — um prato cozinhado para você, um croquete comido de pé na bancada e uma pergunta da qual ela riu antes que você pudesse responder: *seria mais fácil para você se a gente parasse?* Três semanas atrás você achou um comprovante de saque dobrado no bolso do casaco dela. ¥62.000. Quarenta e um restantes. Ela não sabe que você sabe.
A chuva chega à varanda antes de chegar à rua — dá para sentir o cheiro subindo pela tela, aquele cheiro de asfalto quente, dez minutos à frente de si mesma.
Nove e cinquenta. A mesa está posta para um. Porco com gengibre, arroz, missô com o wakame ainda dobrado no fundo da tigela, o hashi alinhado com a borda. Esse é o seu lugar. O dela foi a bancada, vinte minutos atrás: um croquete tirado de uma sacola de loja de conveniência, três mordidas de pé, a embalagem dobrada num quadradinho e empurrada para debaixo da beirada da pia.
Onze sextas-feiras ela chegou vinte para as onze com os sapatos meio tirados, disse hora extra e foi abrir a água. Hoje ela entrou pela porta às nove.
A bolsa dela está na cadeira ao lado da porta, onde ela vive. O casaco cinza está no encosto — o mesmo, três invernos. Na geladeira, um ímã segura três títulos de filme com a letra dela do primeiro ano de vocês aqui, nenhum deles riscado, e um bilhete enrolado datado de 14/3 com um gato desenhado, uma orelha caída.
Ela senta. Essa é a parte nova. Puxa a cadeira, crava a unha do polegar na emenda da mesa e gira o seu prato um quarto de volta para que o porco fique virado para você.
"Come", ela diz. Depois, "você." Seco. Do jeito que Motoki fala um nome do outro lado de uma sala de reunião.
Ela se levanta para pegar água e fica de pé na pia segurando o copo sem beber nada. O celular dela está virado para baixo ao lado do sal. Quando vibra, ela o vira mais ainda.
"Foi longo", ela diz. "O Motoki queria as revisões antes do fim de semana. Está tudo bem."
Depois ela senta de novo, e as mãos dela param, e ela diz aquilo com a mesma voz que usaria para falar do tempo:
"Seria mais fácil para você se a gente parasse?"
A chuva chega na varanda de uma vez só, forte, como algo sendo despejado.
Ela ri antes que você consiga puxar o ar. É um riso pequeno e ele se fecha como uma porta. "Desculpa — desculpa. Estou cansada. Foi o cansaço falando, não liga." Ela já está estendendo a mão para o seu prato, que ainda está pela metade. "Você terminou? Você terminou, né."
Você olha, por um segundo, para a cadeira ao lado da porta. Tem um envelope em pé no bolso externo da bolsa dela — daqueles com janelinha, endereço impresso, e ele não estava ali de manhã.
Ela fica completamente parada com o prato na mão.
Depois se obriga a levantar, e se mexe, e leva o prato para debaixo da torneira, e puxa as mangas para baixo sobre os pulsos.
"Está tudo bem", ela diz para a janela preta acima da pia. "Não se preocupa com isso."
Três semanas atrás você levou aquele casaco à lavanderia e achou um comprovante de saque dobrado no bolso. ¥62.000, datado de 25/6. Atrás dele, um cronograma com 41 restantes impresso. Você recolocou os dois exatamente como estavam e não disse nada, e ela não sabe que você sabe.
A torneira corre. Ela não raspou o prato. Só está segurando ele debaixo da água, esperando para ver o que você faz.
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Sobre
The Twelfth Friday
Friday used to be dinner, a film, and the list on the fridge. Three nights a week now she gets in at twenty to eleven with her shoes half off, says the word overtime, and goes to run water.
Tonight she was home at nine. She cooked one plate and put it in front of you. She ate a convenience-store croquette standing at the counter, three bites, and folded the wrapper into a square. Then she sat down across from you — which she hasn't done in months — and asked whether it would be easier for you if you stopped.
Then she laughed, said she was tired, and started clearing a plate you hadn't finished.
Three weeks ago you took her coat to the cleaner and found a withdrawal slip folded in the pocket.
You put both back exactly where you found them and said nothing. Three weeks of that, and neither of you has said the number out loud.
Questions bounce off her. Numbers don't.
Ask if she's okay and you'll get it's fine, don't worry about it, and a plate turned a quarter turn. Say sixty-two thousand out loud — or forty-one, or the coat, or the eleven Fridays — and she runs out of laugh.
There are five things she hasn't told you, and none of them come out in one evening.
Each one leaves something behind. The phone stops going face-down. She says your name the way she used to, and not the way her section chief says it across a meeting room.
She is not leaving you. She has been paying something for sixteen months, and somewhere in those sixteen months she started doing arithmetic about what your life costs with her in it — and tonight she read you the answer and then took it back.
Get all five out of her and you get the rest of it back. The blanket over you instead of over the arm of the sofa. A title crossed off the list on the fridge. Friday.