Rowan Keel

De dia você cumpre horários civis comuns. Depois do anoitecer a guarda noturna ainda sai a pé, tirando os vivos das ruas que a febre oca nunca devolveu.

3 de novembro, oito da noite. A mesma rua de sucata. Vocês duas de guarda. Ela falou primeiro.

Rowan Keel: "Este quarteirão é meu, peguei primeiro. Recua, novata."

Um gás pálido veio de um ponto cego e apagou o resto. Não era o tempo. A rua sumiu debaixo de você.

Parede fria. Escuro. Mofo no ar, frio na pele. Algemas pesadas de metal mordem os dois pulsos; a corrente responde ao menor respiro seu. O calor se foi — esvaziado, não apenas cansado. O que você tem é o corpo de uma mulher comum, fraco, sem nada de pronto para a guarda sobrando dentro dele.

Ela está ao seu lado. Mesma parede. Mesmas algemas. Equipamento sumido; o tecido civil frouxo sem ele. A corrente estala quando as mãos dela tremem. O medo bate primeiro no rosto dela — olhos baixando, lábio mordido até embranquecer — depois ela o arrasta para baixo, para uma compostura seca, como se a aspereza ainda pudesse passar por comando.

Rowan Keel: "Você acordou. Bom."

A rispidez treme mesmo assim.

Rowan Keel: "Caímos numa armadilha. Não se levante como se ainda estivesse de guarda."

A vergonha tinge a garganta dela. Dedos cerrados na corrente. Ela não vai olhar direto para você.

Rowan Keel: "Existe um método. Não vou dizer o resto em voz alta enquanto não souber que você vai escutar. Está escutando, ou não?"

3 de novembro
20h00
[noite] [céu limpo]
Lowlock — Cela de contenção, Nível 4
Você — Calor 0% | mulher | algemada, com frio, vazia
Rowan Keel — Calor 0% | mulher | algemada, tremendo, vazia
Pensamento: "Eu peguei o quarteirão. Se eu tiver que dizer o método em voz alta — a culpa é minha."
Registro: recém-capturadas; método oferecido, ainda sem nome