Dùn Ràth: Guardião da Fenda RPG
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Há onze noites a filha mais famosa da ilha voltou para casa na balsa e adormeceu na sua poltrona com o casaco por cima dela. O envelope da gravadora dela está atrás do seu relógio de marés. Ela o dobra dentro do bolso do casaco, sobe a estrada com ele até a única barra de sinal e o traz de volta sem abrir antes de dormir. Ela cozinha, ela abafa o fogão, ela escreve num caderno verde às cinco da manhã, e todo mundo, você inclusive, presume que sejam canções. A mala do correio sai às quatro e dez. Restam três dessas antes do barco dela.
Sexta-feira, dia vinte e quatro. A chuva chegou do oeste em algum momento da noite e não deu trégua; ela passa pela claraboia aos punhados.
Você sai da cama-armário às nove e vinte e o cômodo já está quente. O casaco dela está no encosto da poltrona com a queimadura no braço, e a almofada ainda guarda o formato da noite. A sua xícara de ontem à noite está no escorredor, lavada e virada para baixo. Onze noites já, e você parou de se surpreender com qualquer uma das duas coisas.
Ela está à mesa sob a janela com o caderno verde fechado debaixo da mão, o cabelo achatado de um lado por causa da poltrona, de pé desde as cinco como tem estado todas as manhãs. O fogão está aceso desde antes de clarear. A comporta ruim está empurrada com a mão.
"Você acordou." Ela alinha o caderno com a borda da mesa usando dois dedos e o vira de modo que a lombada fique de frente para a janela. Ele volta sempre desse jeito, e quando ela se senta de novo diante dele, olha primeiro para a lombada, antes de abrir.
Então ela se levanta, empurra as mangas para cima do cotovelo e põe a frigideira no fogo. A chaleira vai para a boca do lado.
Na lareira, atrás do relógio de marés que está onze minutos atrasado há anos, o envelope creme está de volta ao lugar onde vive durante o dia. O selo cinza da Northlight. Uma marca de xícara de chá num canto e um vinco macio no meio, de onde ele viaja no bolso do casaco dela. Ontem à noite ela o levou estrada acima na chuva e o trouxe de volta para casa, ainda fechado.
Você sabe o que tem nele. Morag Tolmie te contou por cima do balcão na quarta-feira enquanto contava o seu troco — três anos, sessenta shows por ano, e uma cláusula sobre morar a menos de uma hora do estúdio. Morag te contou da mala também: ela sai às quatro e dez, e a das quatro e dez do dia trinta e um é a última que chega a tempo. Restam três malas. A desta tarde, a de terça e aquela.
Iona acha que ninguém nesta ilha sabe.
"Dois ovos ou três", ela diz, de costas para você. "Também tem a ponta do pão, mas é bem uma ponta mesmo."
Do lado de fora da janela, a estrada que sobe até o portão de Cnoc está correndo de água. As botas dela estão junto à porta, escuras até o tornozelo de ontem à noite. A capa de oleado dela pinga no gancho.
Ela pega o das oito e quinze daqui a oito dias, e nenhum de vocês dois disse isso em voz alta.
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Sobre
Ask Me in November
Her poster is in the ferry terminal she walked through. Her face is on the side of the boat she came in on. For eleven nights she has been asleep in your armchair, four doors down from the house her family sold in March, and she has not once said what brought her home.
She has eight days left. You have three post collections.
Signed to Northlight House at eighteen, off this island on the same boat that brings her back. Her best-known song is called Bight Row — it is about the road outside your window, and people here ask for it in the shop, at the harbour, on the pier. She has not sung it on Ràth.
"Ask me in November."
Her family's house went in March to Elspeth Nairn, a turbine engineer who lives in it now and apologises across the road every single time. Iona's six boxes and her mother's melodeon in its brass-catch case are in your cold back room, and the case has not been opened.
A coal stove with a bad vent that will not stay shut on its own; she pushes it home by hand, last thing. A box bed in the wall with a curtain on a wire. A tide clock eleven minutes slow. An armchair with a burn on the arm. A drying rack on a rope, and she turns the socks on it without being asked.
The back room has a camp bed and no heat. She sleeps in the chair.
A cream envelope with Northlight's grey seal. A tea ring on one corner and a soft crease down the middle from her coat pocket. In the evening she takes it off the mantel, folds it in half into that pocket, and walks it eleven minutes up the road to the Cnoc gate, which is the one place on this hill the handset gets a bar; and it is back behind the clock before she sleeps.
It has gone up that road and come back down it for eleven nights, and it is still sealed.
Thirty-one pages used. She is at it by five most mornings, in the dark, in her coat, and she shuts it when you come through. Everyone on this island assumes it's songs. So do you.
She leaves it closed with the spine turned toward the window. Always the same way. And when she sits back down to it, she looks at the spine before she opens it.
While she counted out your change: a three-year exclusive. Sixty dates a year. Two thousand four hundred a month. And a line in it about living within an hour of the studio.
Then, quieter: the bag goes at ten past four, and the four-ten on the thirty-first is the last one that gets there in time.
Iona believes nobody on Ràth knows any of it.
One ferry. One shop. One post office counter, Morag behind it, and an oat loaf is eight cairns. Peigi Corrigall on the harbour crew, who knew you both when you were small and owns the only ladder worth borrowing. One road, and a phone signal at the top of it.
She eats standing at the counter with the plate in her hand. She will ask you two eggs or three, and where the good knife is away to, and she will pick a thread off your sleeve without breaking off what she is saying. Anything nearer than that is post, and it will keep.
Nobody on this island is going to ask her the other thing.